Нет, я так и не решился осилить еще раз "Рассказы о Ленине". Вместо этого киношного образа дедушки в постели я запомнил безумный взгляд того же человека на известном фото. Человека, мозг которого уже пострадал от необратимых изменений.
Не знаю как у вас, а у меня возникло чувство, что все мы снова сидим в этом старом пыльном актовом зале. Власть насильно демонстрирует нам свой официальный взгляд на жизнь. В который давно не верит сама. Но мы уже не дети и прекрасно понимаем: то, что происходит - это запущенный сифилис мозга.
Такое впечатление, что в Украине снимают шоу о мертвецах, только называется оно не "Walking Dead", а "Working Dead" - работающие мертвецы. Бесконечный сериал о политических трупах, наводнивших столицу и провинции. И все они - эти высокооплачиваемые зомби - что-то по старинке делают, куда-то по старинке идут и едут. Повсюду эти паралитики с отечными серо-зелеными харями и бельмами вместо глаз. А страна, в этическом смысле, стала похожа на пустыню, по которой носится вопиющий Парасюк. Наш Безумный Макс.
Да что ж такое, - как в известной фразе известного таксиста, - ведь были же люди как люди и вдруг стали... дебилы. Юра, Коля, Саша... Ведь мы ж вас помним еще теми, нормальными. А тут, получается, подкрались к активисту черные силы. Укусили ... Нет, не в шею. В шею там некоторые некоторых целуют. А кусают там за карман. Покраснел карман. Набух. Разбух карман. А потом гнойный сепсис - и нет больше нашего рубахи-парня. В смысле - парень-то есть, но другой. Не наш. И рубаха на нем другая. "Salvatore Ferragamo".
Страну не просто подсадили на сериал. Страна живет в этом сериале. И вопрос, который больше всего волнует невольных телезрителей Украины, при взгляде на эти морды, один:
Когда же вы, твари, наконец, повыздыхаете?
Причем устроит любой сценарий. Чартерным пароходом на встречу айсбергу. Табором в небо. Или пускай выведут вас по одному на задних лапах, как крыс, а впереди будет идти мальчик с волшебной свирелью и приведет вас из центра Киева на набережную. Какая мелодия будет при этом звучать - "Ще не вмерла", "Сулико" или "Прощание славянки" - не важно. Главное, чтобы довел. Всей шоблой. До моста, который предусмотрительно, только наполовину, снесет Кличко. А там вселится в вас дух корпоративного братства, и ринетесь вы всем стадом вниз, в днепровские пучины.
Чтобы сгинуть там навечно, без следа.
Потому что казнокрады и взяточники не оставляют следов в Истории народа. Ваш след - это то, что мы видим ежедневно. Вот шла женщина по имени Украина по улице и вдруг вляпалась в собачью неожиданность. А потом стала от нее избавляться, шаркая подошвами. Эти полосы на асфальте - это и есть ваши следы в истории. И станут смеяться над ними и называть их по именам. До первого дождя.
Уже и секира лежит при корнях того дерева, не дающего добрых плодов.
Одно плохо.
Книжка все не падает и не падает.